sábado, 25 de diciembre de 2010

Adiós, mundo cruel!!!


A las 22.00 del día de hoy, despegará nuestro avión con destino Buenos Aires (contando con que los controladores se controlen), donde aterrizaremos a las 7.00 de la mañana (hora española) y a las 4.00 a.m. (hora argentina). Las temperaturas mínimas de estos días son 24ºC, y las máximas, 32ºC. ¡¡¡Viva el hemisferio Sur!!!

Espero poder subir algún que otro post, pero creo que durante este mes serán escasas mis actualizaciones...Así que me mantengo en contacto vía e-mail.

La vuelta será el 28 de enero.

¡FELICES FIESTAS A TODOS!

viernes, 17 de diciembre de 2010

TaLeNtOs


Aunque nadie lo diría, comparto genes con el pintor de este fresco en un dormitorio (por encargo). También ha decorado habitaciones enteras de bebés que están por nacer con motivos infantiles, paredes de bares con "El Vaporcito", el barco que te lleva desde El Puerto a Cádiz, salones de fiesta en hoteles y un Ghandi, sobre el tronco talado de un árbol, que duró poco más de 24 horas. Era en protesta por la tala indiscriminada de árboles de la plazoleta del barrio donde vive, y decía así: "Ni la máquina más especializada del mundo conseguirá nunca fabricar un árbol".
Hace presupuestos gratuitos y pinta de maravilla. Qué envidia de hermano. ¿Por qué no se me habrá pegado algo?




martes, 7 de diciembre de 2010

Recetas de mi agüela


Croquetas de bacalao


1. Ingredientes:

-Antes que nada, armarse de paciencia. Es una receta de abuelas, o sea, hay que ponerse en la piel de un jubilado. (Dejar libre toda la tarde, no sea que la cosa se complique y tardemos más de lo previsto. Ah! Tiempo previsto: una hora y algo).

-Un paquete de 3 trozos de bacalao congelao (el del Mercadona hace el avío que te cagas)

-Una cebolla

-3 dientes de ajito gorditos

-3 ramitas de perejil (julivert en catalán....es que tengo el examen en una semanaaaa!!!saaaal de mi cabeza!!!!!!)

-Harina

-Leche

-Sal y pimienta




2. Modus operandi:

-Se corta la cebolla y se llora un poco, lo conveniente. Hay jubilados que no lloran y son felices. Pongámonos en la piel de uno de ellos. Hay que picarla finita, y cuando se empiece a dorar (mejor si se dora en aceite virgen extra), se le añade el ajo y el perejil muuuuuuy picaditos.

-Mientras se hacía la cebolla (o antes), hemos debido ser previsores y haber cortado el bacalao, más bien desmenuzándolo con las manos en hebras pequeñitas. Si no os gustan las espinas ni la piel (quién sabe), se las quitáis también.

-Una vez (una vegada, en catalán) esté listo el bacalao, se añade al refrito y se deja que se rehogue todo junto unos minutos, hasta que el bacalao ya no da saltos. Hasta que veamos que ya no está crudo, vaya.

-A estas alturas, si habéis seguido las indicaciones, la mezcla debe recordar aunque se aun poquito a las croquetas de bacalao o de pescao de las agüelas. Si es así, ¡bien! Añadid 3 cucharadas colmadas de harina, que debe chupar todo el (no penséis mal!!!) aceite y hacer que se forme una pasta. Si está muy espesa, no pasa nada. Lo importante es que no quede muy suelto ni a grumos.

-Entonces, apagamos la candela. Encendemos otra y calentamos un vaso de leche (mejor dos). Cuando esté caliente, lo añadimos a la mezcla a la vez que removemos con una cuchara de palo (imprescindible, en casa del herrero.....ya se sabe!!!) hasta que quede con la textura del puré de patatas. Entonces, seguimos removiendo. Cuando la masa se despegue de la sartén (¡que debe ser antiadherente, por supuesto!), ¡enhorabuena! Ya está hecha´.



-El último paso es salpimentar y darlo a probar a un compañero de piso o al vecino. Si nos cen bien, no. Si sobreviven, se echa la masa en un recipiente y se deja en el frigo hasta que se enfríe.

-Una vez frío, se cogen porciones con una cuchara y se les da forma de croqueta. Se pasan por huevo y luego por pan rallado.

-Una vez estén listas, se pone el aceite a calentar.

Importante: no echar las croquetas hasta que el aceite esté bien caliente, porque si no, ¡revientan!

-Servir en caliente....aunque en frío tampoco están nada mal!!!!

BON PROFIT!!!!
(Si las hacéis, decidme qué tal han salido!!!)


VIAJAR

"Viajar es, en esencia, moverse hacia un espacio desconocido. No se concibe el viaje hacia lo conocido, hacia el espacio donde consumimos nuestra cotidianeidad...
Traspasar los límites del espacio conocido no es un acto corriente. Lo corriente es moverse en un espacio cargado de lugares familiares, de símbolos culturales plasmados en el paisaje. Se trata, de hecho, del dualismo ancestral entre espacio cotidiano y no cotidiano, entre espacio conocido y no conocido, entre espacio utilizado y no utilizado.
El viaje es en verdad viaje cuando se convierte en algo gratuito, libre, no necesariamente asociado a una finalidad concreta. Es la movilidad entendida como fuente de libertad y de transgresión, como acto de rebeldía fugaz y efímero contra los constreñimientos de la cotidianeidad".
Joan Nogué, docente de Geografía Humana, Universidad de Girona, España

lunes, 6 de diciembre de 2010

Estaciones

La vella tardor
La atmósfera se enrarece
el frío tensa las pieles
Somos sombras,
a veces iluminadas,
por el leve sol, ¡ya atardece!
Avorrits, enllitats,
veiem caure les fulles
suaument, cobreixen el terra
la manca de llum ens desanima
(aviat, caura la neu)
Paraguas, guantes, bufandas
Por los tejidos, el aire helado se filtra
Melancolía de tardes de verano
Terrazas, amigos, risas
Otro lugar, otro pueblo
Es el otoño, que nos visita
¿Dónde encontrar esos momentos,
tan cálidos, tan llenos de vida?
Quizás, en el próximo año.
Quizás... en otra vida.

domingo, 5 de diciembre de 2010

Bicicleta, Cullera, Poma



Hace poco se celebró el día mundial del Alzheimer, un día para recordar (?¿) a los 500.000 españoles que sufren esta enfermedad en España, y a los 26 millones de personas que la sufren en el mundo. En la película del cartel, si ignoramos el nombre de Pasqual Maragall, se relata el impacto en la familia y en la vida de un enfermo del diagnóstico de esta destructiva enfermedad.
En 2007 comienzan 2 años de rodaje de las vivencias que experimenta el ex-presidente de la Generalitat de Catalunya, sus hijos y su mujer. Durante este tiempo, Maragall va mostrando los síntomas característicos de la primera etapa de la enfermedad:
-Pérdidas de memoria (Maragall es incapaz de llegar al laboratorio del hospital donde le están haciendo el seguimiento a pesar de haber un cartel con una flecha indicando cómo llegar, y al segundo intento, logra encontrar la puerta con dificultad; le cuesta muchísimo memorizar un texto para hacer una conferencia, por lo cual decide no acudir a ninguna más)
-Desinhibición (se encuentra en EEUU en la investidura de Obama, en la cual acaba regateando a un peatón por una imagen de Obama de cartón a tamaño real)
-Dificultades en la organización y planificación (requiere carteles indicativos para saber en qué cajones se hallan las diferentes prendas de ropa, y para reconocer los diferentes CD's de música)
Lo que más llega al espectador es la sensación de pérdida de control sobre su vida que sufre el protagonista, el hecho de que "no puede estar solo ni un momento", y de que le quiten el carnet de conducir. Son retales de una vida más que se va deshilachando a diario, con palabras que no se dicen, recuerdos que ya no aparecen, equivocaciones que dejan de ser olvidos casuales...
Maragall ofrece someterse a probar un nuevo fármaco, aunque es consciente de que, cuando llegue la cura de este mal, será tarde para él.
En un momento dado de la película, explica cómo "un día fui a que me quitaran unos tapones de los oídos, y fue increíble la sensación de volver a oír todos los sonidos en su intensidad real. Me pregunto si no habrá alguien que pueda quitarme estos tapones del cerebro para que funcione con normalidad...."
La proyectan en los cines Alexandra, en la Rambla de Catalunya, 90. O si no, bajadla por internet. Merece la pena.
-

martes, 30 de noviembre de 2010

Cuenta atrás...

Por muy bonito que sea eso de viajar, y de viajar donde quieres, y el tiempo que quieres... Siempre hay inconvenientes. Uno de los más graves, al menos para mi instinto natural de preservación de mi integridad física, son las vacunas.
Fui a por la de la fiebre amarilla (yellow fever), ya que no te dejan ni entrar ni salir de Brasil sin este carné amarillo de la foto, y la tía me puso dos más de propina. Fiebre tifoidea y Hepatitis A. Pero parece que me estoy acostumbrando a estas perrerías, ni siquiera he tenido efectos secundarios...
Todo sea por no perder días en dispensarios perdidos en pueblitos remotos de Uruguay. ¡¡¡¡Quedan 24 días!!!!

Pd: ¡Sí, conservo los carnets de vacunaciones desde que nací!

De domingo



El domingo fuimos (yo, por segunda vez), al Turó de L'Home. A pesar de que creía que este nombre no tenía traducción en castellano, según la Wikipedia significa "Cerro del Hombre". Está a una horita de casa, y es el macizo más alto del Montseny, con 1712 metros. El Montseny fue declarado Parque Natural en 1978, y su nimbre significa en latín "Mont Signis" (monte señal, dado por los romanos en su aproximación por mar a la Península).

Para subir, fuimos por la salida número 11 hacia Sant Celoni (dirección Santa María de Palautordera) y desde ahí cogimos la carretera del Montseny dirección Turó de L'Home.




Por supuesto, subimos en plan cagadetis total, en coche hasta donde se pudo y desde ahí a pie hasta la cima. Dejamos el coche en el aparcamiento Pasavents, y desde ahí hay unos 3 km andando hasta la cima. En ella hay un observatorio que está entre los más antiguos de Cataluña (data de 1880).

A estas alturas, está medio nevado, pero esto no impide poder hacer la ascensión desde el aparcamiento disfrutando del paisaje y sin morirte de frío. Todavía no es extremo.
Por el camino nos encontramos con desfiladoras (no sé cómo llamarlas) con tacones y pantalones vaqueros subiendo parriba como nosotros, parejas con bebés a hombros y jaurías de perros conducidas aparentemente por un hippie con rastas. Vistas muy bonitas, aire fresco, silencio, paisaje blanquecino... Ideal para disfrutar el dominguito.


Si en medio de la subida, en coche, os informa un guarda forestal de que no se puede subir más debido a la helada, don't worry! Antes de llegar a Santa Fe, a la derecha, veréis una caseta redonda de los guardas forestales. A la derecha, empieza un recorrido circular (también apto para todos los públicos) de una hora y pico de duración. Se llama "Sot de L'Infern", y discurre entre árboles frondosos (abetos, pinos, castañeros...) y paisajes abiertos. Muy bonito también.






martes, 23 de noviembre de 2010

¡¡¡Qué frío!!!

Estos días...
Barcelona, temperatura mínima: 8ºC
Granollers, temperatura mínima, 1ºC
Mi gato Gufi y yo, de Cádiz. No sé si lo vamos a soportar...

sábado, 20 de noviembre de 2010

¡Que no se diga!







No sé jugar al fútbol. No tengo ni puñetera idea. Ni mis compañeras de equipo HIADES tampoco. De básket sí que sabemos un poco más, no demasiado, pero sí un poco. Con este bagaje deportivo hemos osado acudir al torneo "Sachs Pompeu i Fabra", que organizaba el patronato municipal de deportes en Corró de Munt, un pueblo a las afueras de Granollers.
Tres partidos de básket y tres de "fútbol 7" (no sabíamos ni lo que era eso) nos han dejado hechas polvo... menos mal que el resto de jugadores no sabían mucho más que nosotras! Todos eran frikis basketboleros.
A pesar de todo, tenemos que decir que POR FIN hemos ganado un trofeo!!!! Hemos quedado las terceras.
Los partidos de básquet han sido más durillos, pero en el fútbol lo hemos pasado de escándalo. Nada de reglas ni árbitro, todos con un cachondeo increíble que nos tenía cada 5 minutos dobladas de la risa. Ha sido un buen día. Está genial jugar en HIADES.


Uhm....Sí, es cierto...¡¡¡en la liga sólo jugábamos 3 equipos!!!

miércoles, 17 de noviembre de 2010

La intifada saharaui

Mediante esta presentación en powerpoint, espero poder clarificar un poco las causas del este conflicto, cosa que no he visto que se haga en ningún informativo, al menos no de forma imparcial, ya que España es la principal responsable de la situación actual del pueblo saharaui.


Sólo hacer un comentario: el campamento que se destrozó, cuyas imágenes pudieron verse por la televisión, estaba situado a las afueras de El Aaiun, dentro de los territorios que fueron ocupados por los marroquíes. No es un campamento igual que los que hay en el desierto, en Argelia, donde viven los refugiados. Este campamento está formado por saharauis que viven en las tierras que un día fueron suyas, y que por ellos son marginados, encarcelados y maltratados. En el powerpoint, que es necesario leer con tranquilidad, se ve perfectamente la diferenciación entre los territorios ocupados y los campamentos de refugiados. Vale la pena tomarse 10 minutos para leer y reflexionar.


O sea, es un campamento de protesta por parte de la población saharaui dentro de un territorio que los marroquíes consideran como suyo, ya que lo invadieron en la Marcha Verde. Es la sublevación de los oprimidos.


Para ver las dispositivas enteras (ya que desde aquí salen cortadas), hay que hacer clik sobre la palabra "Sáhara", que está arriba de la ventana. Un avez en la página de slideshare, hay que pinchar en "download", y una vez esté descargado, se puede ver entero.

domingo, 14 de noviembre de 2010

La vida sencilla

Hoy domingo me voy a la cama con una sensación agradable en todo el cuerpo... A veces la vida es tan sencilla que llega a emocionar.

Después de levantarme a las 7.45, he cogido la bici y el tren hacia Girona. Allí hay una red de Vías Verdes , que las componen las antiguas vías de trenes que ya no se utilizan. Pues bien, dentro de este programa, las han preservado y acondicionado para recorrerlas tanto en bici como a pie. Ya había hecho buena parte de la Vía del Carrilet I, me faltaba hacer la Vía del Carrilet II. Así que decidí hacerla sola, por mi cuenta, a ver si era capaz. (Soy un desastre en cuanto a la orientación se refiere. Y en más cosas, pero por ahora nos centramos en la orientación).


Salí en el tren a las 9.20 de la mañana, y a las 10.20 ya estaba allí. Para entonces, ya me había dado cuenta de que la rueda trasera de mi bici estaba híper vacía, y de que no llevaba bombín para llenarla, ni cámaras de aire por si había algún pinchazo, ni candado para atar la bici....
En fin, que no había preparado demasiado bien la salida. Es por eso que, al ver a un grupo de 3 ciclistas que salían como yo de la estación, casi no lo dudé y fui a preguntarles si serían tan amables de ayudar a esta novatísima de las dos ruedas prestándome el inflador. Ásí lo hicieron, Jordi cogío el bombín y enseguida se puso a llenarme la rueda. A todo esto, me preguntaron qué vía iba a hacer, y coincidió con la misma vía que iban a hacer ellos.


Por lo visto, forman parte de un club de bicicleta (que hacen rutas de nivel bajo-medio) y que se llama Amics de la Bici. Me dijeron que fuera con ellos, y los primeros 30 minutos, este chaval no paró de enumerar los planes que tenían, las rutas que estaban planeando (rutas de bici con una paella al final del recorrido como recompensa, rutas de 2 días por el delta del Ebro, rutas pasando por diferentes monasterios, por la costa catalana....)y me dijo que estaba invitada a unirme a ellos en las rutas, que les encantaba conocer gente...
Menos mal que me fui con ellos. A la media hora se me salieron 2 tornillos de la bici y por poco me pego un ostión horroroso. Me lo arreglaron a lo McGyver y pude continuar. Poco a poco, empecé a entablar conversación con Sonia (novia de Jordi, catalana) y Paco (de La Línea, en Cádiz!). Gente abierta, sana, divertida.

Hemos hecho 41 kilómetros (a este paso, entre el basket y la bici, voy a acabar cogiendo fondo!), nos ha dado tiempo de desayunar, perdernos, comer y coger el tren en Caldes de Malavella para volver. Algún día tengo que ir a ese pueblo, pero para visitar el balneario de Vichy Catalán... Por el camino hemos podido disfrutar de unos paisajes súper chulos! Maizales, campos verdes VERDES, plantaciones de vid, pasajes por dentro del bosque... Dios, qué ganas tenía de coger la bici... La vía del Carrilet, en sentido Sant Feliu de Guíxols, está súper bien acondicionada para las familias que quieran ir con los niños o para principiantes. En sentido a Olot, está en obras y no es recomendable ya que el desvío alternativo implica pendientes pronunciadas.
Después de comer, tomando café, nos hemos intercambiado los e-mails y móviles. El domingo que viene es la bici-paellada. Me han hecho unas cuantas recomendaciones para el próximo viaje. Bastantes, de hecho. A la vuelta me he quedado pensando, en el tren, lo fácil y sencillo que son a veces las cosas. Y cómo te sorprenden, cuando menos te lo esperas. También se me ha venido a la cabeza una frase del libro "L'elegància de l'eriçó", en relación a la posibilidad de cambiar las cosas de tu vida que no te gustan, o de añadir cosas nuevas que crees necesarias:



"¿Se ve mi destino escrito sobre mi frente? Si en nuestro universo hay la posibilidad de convertirse en eso que todavía no eres, ¿sabré aprovecharla y hacer de mi vida eso que quiero que sea?"





sábado, 13 de noviembre de 2010

Aperitivo

El próximo post será sobre el tema del Sáhara occidental y los disturbios que está habiendo en la zona, ya que la "información" que ofrecen los medios de comunicación es totalmente parcial. Y, además, no conozco a nadie que tenga bien claro qué está pasando allí.
Para abrir boca, os paso un vídeo de un discurso ante las Naciones Unidas sobre el Sáhara. Esto es lo que quiere expresar el pueblo saharaui en sus manifestaciones, en el campamento improvisado al lado del Aaiún (y luego destrozado), es lo que se ve en los ojos de los niños saharauis que vienen en verano...
http://www.youtube.com/watch?v=T8Wc0EqGHy4

El color púrpura

Ayer volvía de Barcelona en el tren, después de ver una peli. Durante el trayecto, como suelo hacer, estuve escribiendo y luego leyendo (un libro estupendo, "La elegancia del erizo"). Por eso no me dí cuenta de la conversación (o mejor dicho, monólogo) que estaba manteniendo una ...(no sé cómo calificarla, así que la llamaré "ser")...un ser dos filas de asientos delante mío.
Cuando escuché por el megáfono que estábamos por Montmeló, me fui preparando para bajarme del tren. Esto fue lo que oí:
-Todos fuera, los moros que no tengan trabajo....¡a la mierda! A su país, que aquí no hacen nada.
-..... (le decían algo en un tono más tranquilo, o sea, sin gritar)
-¡¡¡¡Qué dices!!!! Si aquí estorban, sin papeles y sin trabajo, ¡al carajo!
Empecé a sentir algo parecido al terremoto que ha habido en Indonesia, pero interno. Por dentro de mi cuerpo. Cuando siento esto, la mayor parte de las veces acabo por descontrolarme y me meto en algún que otro lío.
La tía sigue, en un tono cada vez más alto.
-¡¡¡¡¡Los tendrían que meter a todos en una patera, y hala, al Mediterráneo!!!!!
(Una chica sudamericana, sentada enfrente de mí, se reía y le iba contestando, pero sin subir mucho la voz).
-¡¡¡¡Una bomba a la patera y punto!!!! ¡¡¡¡Y se acabó la mierda!!!!

¡La mierda, dice! ¡Dios! ¡Había encontrado la semilla viva del Ku Klux Klan!
Uf, uf uf.... La miré con una mirada de los héroes de cómic, para fulminarla, pero no dio resultado. No soy Supermán.
En el tren la mayoría de pasajeros eran sudamericanos y africanos. Tendría que haberme quedado en el tren para ver cómo le daban la paliza que yo mo me atrevía a endiñarle. Una paliza verbal, claro.

En lugar de eso, apreté el botón que me abría la puerta y bajé con las uñas clavadas en las palmas de mis manos. Lo odio, odio esos comentarios, la intolerancia, la xenofobia, la ignorancia brutal que hace a gente que ni siquieran son de aquí (compañeros de trabajo) arremeter contra otras personas por su color de piel, su acento, sus costumbres, su bagaje cultural... Porque ese ser tenía muy poco de catalana.

No lo soporto. Tengo una compañera de trabajo que les lama panchitos. Y también Machu Pichu. Me pregunto si ha reparado en algún momento en que, primero, ni ella ni yo somos de aquí (ella es de Cádiz igual que yo), y segundo, que su madre y mi novio son de sudamérica. ¿Hay algo más absurdo?

Necesitaba sacarme esta rabia de dentro. Así que lo hago de forma civilizada, y dando un poco que pensar.... Con este post y estas viñetas:
(Y el que se pique, ajos come)
(Ah! Y eliminaré cualquier comentario que falte el respeto a cualquier colectivo humano)





sábado, 6 de noviembre de 2010

Sábado, sabadete...

No, no voy a seguir con la frase. No me he dedicado a eso hoy, sino a cocinar, que me encanta. Desde que compro las verduras y frutas en la cooperativa "Ca la Rita", aquí en Granollers, cada semana se me llena la nevera de un tipo de hortaliza (hay que tener en cuenta que el cultivo es ecológico, y por ello sólo disponen de las verduras que puede producir la tierra -nada de invernaderos-). Esto quiere decir que hace un mes me puse hasta las cejas de habichuelas verdes, luego de calabacines, luego de puerros... Y esta semana toca la calabaza.

Así que me he puesto manos a la obra y he hecho una receta con la calabaza sobrante que ha dado buen resultado. Aquí va:





Galletas de calabaza y cacahuetes
100 gr. de mantequilla
1/4 kg. de azúcar moreno
300 gr. de harina
3 huevos
200 gr. de puré de calabaza
sal
200 gr. de cacahuetes (sin cáscara..jeje)
Modo de hacer las maravillosas galletitas:


-Precalentar el horno a fuego medio
-Batir la mantequilla hasta que esté apunto de pomada.
-Sin dejar de remover, añade el azúcar, los huevos, la harina y el puré de calabaza.
-Mézclalo bien y agrega una pizca de sal y los cacahuetes.
-En una placa de horno untada con mantequilla extiende porciones de la mezcla (con forma de galleta, siusplau)
-Hornear primero por arriba y luego por abajo, 10 minutos por cada lado a unos 160º.

Si se siguen los pasos, quedan así:



jueves, 4 de noviembre de 2010

AÚPA, HIADES!!!


Hace cosa de 3 meses fui a la biblioteca que hay al lado de mi casa a colgar un anuncio en el panel que tienen colocado para estos fines. La chica que había allí (bueno, tendría unos 40 años) me comentó que ella conocía a alguien relacionado con mi anuncio que igual podría interesarme. Me puse loca de contenta, y le pedí su móvil. "Espera, -me cortó en seco- le preguntaré si puedo dártelo. Igual ya no necesitan a nadie más". Puf. Ya decía yo, demasiado fácil... "Ok, esperaré".

A la semana siguiente, volví a pasarme, y la chica por lo visto le había dicho que sí. Todavía necesitaban gente."¡¡¡¡TOOOOOOOOOOOOMA!!!!" (No lo dije, pero lo pensé). Lo hubiera dicho, pero estaba en la biblioteca. No era plan.

Así que llamé al contacto y me dijo que encantada, que me uniera a ellas.

-Pero...¿cuándo son los partidos?

-A ver, el horario es un poco raro, a las 22.15 de la noche.

-Ah, los fines de semana...

-No, no, puede ser lunes, miércoles o viernes.

(Wooooo!!! Y yo me levanto a las 6.15 cada día!!)

-Vale....¿y los entrenamientos?

-No, nosotras no entrenamos!!! Vamos allí, y un momento antes del partido, corremos un poco...

-¿Y los equipos? ¿cómo son?

-Jugamos contra equipos masculinos. Siempre. Y siempre perdemos. Apúntate, necesitamos sólo una más, tevas a divertir!!!!
¡¡¡¡¡¡DE CABEZAAAAAAAA!!!!!!

(Mañana, primer partido!!!)

lunes, 1 de noviembre de 2010

Minorías

Háblame a los ojos es un libro a modo de autobiografía, escrito por Pepita Cedillo, una mujer sorda (que no sordomuda, una de sus reivindicaciones) que explica sus vivencias y acerca un poco al lector el desconocido mundo de los sordos.
A mí, desde luego, me ha descubierto varios interrogantes que jamás se me habían ocurrido: ¿es mejor que los niños sordos aprendan lengua de signos o se dediquen exclusivamente a reforzar su conocimiento de la lengua oral? ¿Es tan grande la barrera lingüística de los niños que son obligados a aprender la lengua oral en colegios de oyentes como para hacerlos unos adultos desinformados?
¿Por qué algunos padres se resisten a adoptar los medios tecnológicos actuales para permitirles una mayor independencia? ¿Qué alternativas tiene el colectivo sordo al intérprete que les permita tener mayor intimidad en sus relaciones con las instituciones y con otros oyentes?
¿Deberían adaptarse a la mayoría y esforzarse en aprender la lectura labial o es la mayoría quien debe integrar la lengua de signos como un idioma más?
Una de sus reivindicaciones que más llama la atención es la de tachar el término "sordomudo" del diccionario, cambiándolo por la palabra "sordo", ya que ellos tienen voz, y la transmiten mediante la Lengua de Signos Catalana. Para captarla, (dice dirigiéndose a los oyentes), hay que aprender a escuchar, en lugar de oir.

sábado, 30 de octubre de 2010

La gran pantalla

La semana pasada, rebuscando algo interesante que ver entre las estanterías del videoclub, Carlos encontró esta película. De inmediato me acordé de mis intentos fallidos a la hora de leer el libro en el que está basada la película, "The last king of Scotland"(by Giles Foden). Lo había dejado por imposible: el comienzo no me había llamado en absoluto.
Pero me habían llegado recomendaciones del libro, y es por eso que me decidí a verla. Para el espectador inquieto, puede suponer unas pinceladas de la dictadura que protagonizó
Idi Amin en Uganda, de 1971 a 1979, que no profundiza demasiado en los crímenes perpetrados por él (su política genocida incluyó la muerte de 300.000 ugandeses).
Este hecho elimina casi por completo el tinte social que podría tener la película, ya que es más un retrato en primera persona de los rasgos del dictador que una denuncia de los crímenes que cometió (incluso hay rumores de que este hombre era caníbal). El director hace un popurrí con la historia real y su imaginación para lograr un estilo más efectista.
Aunque esté basada en hechos reales, la figura de su médico personal (Nicholas Garrigan, en la película) se correspondería en la realidad con Bob Astles, un militar que, al igual que Nicholas, fue a Uganda en busca de aventuras, pero en lugar de médico, fue el principal asesor, jefe del escuadrón anticorrupción ( y el piloto favorito) de Amin.
Tras la caída de Idi Amin, también llamado "el carnicero de Kampala", Astles fue llevado a juicio por cargos de asesinato y corrupción, mientras que Nicholas Garrigan (en la película) apenas se vio involucrado, casi incoscientemente, en un asesinato, y fue ayudado para lograr escapar de Uganda cuando, tras un intento de asesinato de Amin, estaba a punto de ser ejecutado. En la película, Nicholas es ayudado por un médico a salir en un avión "para contar al mundo la verdadera cara de Idi Amin". En la relidad, este hombre pasó 6 años y medio en la cárcel y luego se fue a Wimbledon, en Inglaterra, donde vive ahora.
Lo único que se podría decir que hace justicia a la frase "Basado en hechos reales" es el carácter histriónico y cruel de este personaje histórico, que admiraba la política nacional-socialista que se había llevado a cabo en Alemania y que incluso trató de emular, expulsando a la minoría asiática del país. Sí queda reflejado el carácter excéntrico del que se autoproclamaba "el último rey de Escocia", con las visitas sorpresa que hizo a la reina de Inglaterra y sus 23.000 guardaespaldas, por poner ejemplos.
Una película efectista, capaz de emocionar a cualquiera y muy bien hecha. Pero no apta para los que exigen algo más veraz en un filme que dice relatar hechos históricos.

lunes, 25 de octubre de 2010

Mal de altura


Éste es el nombre del último libro que me he leído. Forma parte de una pequeña colección de libros con historia que he heredado. Están usados, marcados, tienen las tapas gastadas y algunos aún llevan el nombre del anterior dueño en la primera página. Conforme los voy leyendo, yo también los marco: en la primera página, anoto brevemente cómo llegó ese libro en concreto a mis manos.

"Mal de altura", de Jon Krakauer (también autor del libro "Into the wild", del cual nació la película "Hacia rutas salvajes" en castellano), relata una experiencia cuanto menos escalofriante: la expedición al Everest que realizó un grupo de 26 excursionistas (muchos de ellos no tenían experiencia en la alta montaña), de los cuales sólo 7 alcanzaron la cima y sólo sobrevivieron 2. Aunque se trata de una temática que nunca me ha fascinado, desde que empecé a leer el libro me vi sumida en la historia. La forma de escribir del autor (periodista que iba al Everest a relatar la comercialización del mismo) me atrapó enseguida, haciéndome partícipe del ambiente reinante en el Campamento base, la dificultosa escalada de la cascada de hielo hasta llegar al Campo I, II, III y IV, hasta sentir a mi lado cómo sucumbían, uno tras otro, los compañeros con los que había compartido casi un mes. Así explicado, puede parecer morboso, pero el hecho es que el texto transpira realidad por los cuatro costados, y en ningún momento se recurre al morbo para mantener la atención del lector.


Dos citas presentes en el libro me llaman la atención:


"Los hombres juegan a la tragedia porque no creen en la realidad de la tragedia que se está representando en el mundo civilizado". José Ortega y Gasset


"Es casi como si hubiera un cordón alrededor de estos grandes picos, más allá del cual nadie puede ir. La verdad, por supuesto, radica en el hecho de que a partir de los 7.500 metros los efectos de la baja presión atmosférica sobre el cuerpo humano son tan graves que resulta imposible superar los tramos realmente difíciles y las consecuencias de una tormenta, incluso benigna, pueden ser letales; que nada salvo las más perfectas condiciones climatológicas brinda la menor posibilidad de éxito, y que en el último trecho de la escalada ningún grupo está en situación de escoger día...

No, no es extraordinario que el Everest se resistiera a los primeros intentos de conquista; en efecto, lo contrario habría sido sorprendente y no poco triste, pues no es ése el estilo de las grandes montañas. Quizás, en esta era de conquistas mecánicas nos habíamos vuelto un poco arrogantes con la flamante tecnología de ganchos para hielo y zapatillas de goma. Habíamos olvidado que la montaña sigue teniendo la carta maestra, y que sólo concede el éxito cuando así le conviene. ¿Por qué, si no, sigue siendo fascinante el montañismo?"

Eric Shipton, 1938. "Upon that mountain"


Recomendable, tanto para los escaladores más acérrimos como para las personas más puramente urbanitas, como yo.

sábado, 23 de octubre de 2010

Amor felino

No sé qué les pasa, pero éste es el comportamiento de mis gatos desde que los castré a ambos...


jueves, 14 de octubre de 2010

Había una vez...



Hace casi 3 semanas, fui a Bélgica a visitar a una amiga que hacía un año que no veía. Se llama Paula, y vive con su marido en una casa con jardín delantero y trasero, dos plantas y una situación económica nada afectada por la crisis. Viven en Brasschaat, una villa a las afueras de Amberes. Como tal, no alberga grandes monumentos ni paisajes esplendorosos, pero sí unos parques y jardines dignos de admirar. Históricamente, destaca su posición geográfica en la defensa del puerto de Amberes durante la 1ª Guerra Mundial.
Guido se hizo 5 horas de carretera (ida y vuelta) para recogerme en el aeropuerto. En un monovolumen que te cagas.





Yo ya había ido con Paula a otros sitios: Gante, Barcelona y París. Ahora tocaba su territorio.



Paula sabía que el pueblo no iba a dar mucho de sí, así que después de pasar la primera tarde paseando bajo la llovizna belga, me llevó a sitios más interesantes.... Como, por ejemplo, l aestación de trenes de Amberes.




Guido, su marido, no vino con nosotras. Es guía profesional, y aunque se prestó a hacernos una ruta guiada, su mujer se lo impidió. "Only girls", dijo. Llevaba mucho tiempo esperando mi visita y no admitía a nadie más para mostrarme los sitios que tan bien conocía. "Moreover, he gets tired very easily. His knees hurt, and he can't walk as fast as we do". O sea, que a cocinar to el día pa nosotras. ;)
Nos pateamos todo Amberes, y me sorprendió la cantidad de esculturas que había de la Virgen María con el Niño... Y no sólo esculturas, sino parroquias dedicadas a ella...



Pues bueno, ¡resulta que soy la patrona de Amberes! (¡Y yo sin saberlo!) El estilo de las casas, sin embargo, está dejando de parecerse a las típicas de Amsterdam, Gante, Brujas.... para ser más "modernas", más a la europea, edificios grises de formas redondeadas. Sin personalidad. Aún así, encontramos algunas...




Visitamos el Rubenhuis (la casa de Rubens), un palacio del siglo XVII que mucho me temo que tiene ya poco de original. No obstante, se muestra parte de su trabajo, así como la habitación que le servía de estudio y donde llegó a albergar hasta 2000 cuadros. No se podían hacer fotos, una lástima...



Después de esta visita, fuimos a varios museos, que no resultaron ser otra cosa que colecciones de ricos de aquella época, sobre todo cuadros flamencos y muebles antiquísimos.
El único lugar donde se podían hacer fotos era la catedral. En ella también encontramos una exposición de cuadros, unos muy famosos de Rubens que me gustaron bastante... (Éste, la ascensión en la cruz)



Paula no me dejó pagar absolutamente NADA, fue un fin de semana de relax y disfrute total. Así fue como me vi en una pastelería comiendo un waffle (gofre) encima de una servilleta con la cara de Rubens. Marketing puro y duro.
















Paula me llevó a ver el castillo medieval de Amberes, aunque sólo por fuera.







El resto de visitas fueron familiares, y en la primera de ellas me vi en medio de una cena familiar para celebrar que la nieta se graduaba en márketing y negocios. A su derecha, ella quiso que se sentara su madre. A su izquierda, su padre. Y enfrente de ambos, sus nuevas parejas. Una situación surrealista donde las haya (¿pero dónde me he metido?). La cena, exquisita (ya he comentado lo del nivel económico, ¿verdad?), mejor que en una boda, vaya, y salpicada de nombres de ciudades turísticas que habían visitado unos y otros. La nuera de Paula había estado en Girona, pero prefería viajar, cada año, a Nueva York. "Era su segunda casa". Ah, y esquiar en Suiza. Como los reyes.
Su nuevo marido acababa de heredar una fortuna de su madre, una cantante de ópera muy famosa, y se habían comprado un bloque de pisos entero para alquilar. Ole la crisis.

La segunda fue en casa de su otro hijo, una mansión, para mí. Tres plantas, piscina interior climatizada a 28ºC (para que jueguen los 3 niños), chimenea que calienta el salón y la terraza a la vez, hiperplasma, jardín donde se puede jugar al tenis... No tengo fotos porque me quedé demasiado bloqueada...Sobre todo cuando se disculpó al enseñar una habitación medio en obras...."Aquí queremos poner una pequeña sauna, ¡si Dios quiere!" Por favor, ...¡casi me quedo muerta allí mismo!

En resumen, el fin de semana fue de lujo. Nunca mejor dicho. Antes de irme, les pedí que me dejaran echarles una foto.




Paula tiene 83 años. Y Guido, 86. ¿Que cómo nos conocimos? Muy fácil

"El pequeño país". 15 de octubre de 1995. Antes de venirme, Guido quiso que me trajera una de mis primeras cartas que le escribí a Paula. Me dijo que a ellos como mucho les quedaban 4 o 5 años de vida, y a mí 40 o 50, y seguro que me gustaría guardarlo.

GRACIAS.



lunes, 4 de octubre de 2010

De Puerto en Puerto III

Antes de comenzar el tercer día, María se empeñó en meterse en una cafetería de portugueses (más guiris no, por favor) que resultó ser todo un acierto para ella, pero no para Carlos. La cafetería Mónaco llevaba el nombre y una maqueta de la ciudad donde él pasaba últimamente la mayoría de horas que trabajaba. Pero el soponcio se le pasó pronto...al probar las tostadas portuguesas, que están hechas de un pan súper suave, llevan la mantequilla ya derretida y se sirven, cortadas, de dos en dos. DELICIOUS!








La última etapa de este peculiar "Camino de Santiago" comienza en la catedral, exactamente en la fachada. Nuestros intrépidos trotamundos tenían las piernas reventadas por la caminata del día anterior, pero sólo les quedaban 2 días en la ciudad, ¡y no había tiempo que perder!



Cualquiera que pasara por allí se preguntaría qué estarían mirando con tanta atención dos guiris, uno al lado del otro, concentrados en la zona de la fachada donde sólo se ven ladrillos. Fácil: la guía acababa de explicarles que las dos líneas horizontales esculpidas en la piedra eran la medida unificada del mercado de textiles que se celebraba, en aquel entonces, fuera de la catedral, y que había sido impuesta por el rey.
Se encontraban también allí un barco y una estrella, pero a estas alturas estos datos ya no permanecen en la memoria de nadie. Al igual en la de la guía sí.

El caso es que, detalles aparte, la catedral había sido iniciada en el siglo XII, y destacaban el altar de plata (salvado de las tropas francesas en 1809 por una pared de yeso construída apresuradamente), el claustro y los paneles de azulejos que
representan la vida de la Virgen y la metamorfosis de Ovidio.



Más adelante, haciendo un alto en el camino, pudieron constatar que a los portugueses también les gusta hacer tonterías. Atención, si no, al espontáneo que se coloca delante de la cámara al intentar sacar una foto de una carnicería:







Las última parada interesante antes de marchar a Lisboa fue en la Iglesia de San Francisco. Les cobraban todo un pastote por la visita, y mientras Carlos se esperaba tranquilamente bajo el sol portugués, María hacía un recorrido por una de las iglesias más bonitas de todo Portugal. No hay palabras para describirla, sólo diré el comentario que me hizo mi amiga belga Paula después de visitarla: "I felt so dizzy that I had to leave the church, it was too much!!!"

Con gran pena y desazón, dejaron Oporto y se adentraron en la capital: desde luego, el encanto descubierto en Oporto sería insustituible. Carlos y María se sientieron como en Barcelona, pero con otra lengua y otros monumentos diferentes. A destacar el monasterio de los Jerónimos, construido por el rey Manuel I de Portugal (de ahí que los monumentos erigidos durante su mandato sean de estilo "manuelino")
para conmemorar el regreso de la India de Vasco de Gama.
En él están, de hecho, las tumbas de Vasco de Gama, Luis
de Camoes y Fernando Pessoa (un personaje interesante éste último, con trastorno múltiple de la personalidad y a la vez uno de los mayores poetas portugueses).

La luz blanquecina y cegadora de Lisboa les descubrió, como en una postal de Cádiz, la Torre de Belem, una de las pocas construcciones que sobrevivió al terremoto de 1755. Por supuesto, lleno de guiris (¡no visitéis Portugal en julio!), pero con algo de la esencia que se dejaron en ella los que la construyeron. (El monumento es el del fondo, jejeje...)
Situada en la desembocadura del río Tajo, sirvió de torre de recaudación de impuestos para poder entrar a la ciudad.
Para terminar, vieron el monumento a los Descubrimientos, con un mirador espectacular (o eso dicen los que subieron, porque a estas alturas a este par de mozos les quedaba más bien poquillos lerus y no lo disfrutaron).
Como final de la aventura, fueron a Lagos, en el Algarve, donde se concentraba el mayor número de guiris por metro cuadrado del universo. En serio, hicieron las cuentas. Les gustó más Faro, donde fue posible, tras 2 horas de travesía casi transoceánica, disfrutar de una playa casi virgen y un agua cristalina, que con la bajada de la marea dejaba ver lo que parecían ser los restos de un antiguo velero...